Crónicas de uma Viajante III

Cinco para a uma. Madrugada. Hora do check-in. Sem dar importância à coincidência, apercebo-me que voei para Londres a 20 de Novembro e que agora, cinco meses depois, repetiria o feito no mesmo TP368 do passado. Sempre no meu lugar predilecto 17F.  Contra a superstição de alguns, registo agora o meu 13º voo entre as cidades de Lisboa e Londres. A minha viagem, por mais que não queira ir, começa aqui. 36 horas antes.

Fecho os olhos. Nasce uma revolução. A das despedidas, a de não ser certo quando posso voltar. Na insónia da uma encontro tempo para pensar. Continuo sem saber a que emoção estas viagens se podem associar. Se podem ser relacionadas apenas a uma. Se há palavra que descrevam as tais incógnitas é Incerteza. Todas as oportunidades que Londres me dá começam a ser repensadas, quando começam a parecer ideias borradas. Na manhã em que parto só me é certo que por mais enjoos e ardor nos olhos que ir embora me dê, ouvir a palavra aeroporto contagia-me de uma inexplicável paz interior.

Fecho os olhos para abraçar o sol. Desta vez ignoro a cidade de Lisboa enquanto atravessamos a ponte Vasco da Gama. Na verdade, ignoro tudo. Entre as conversas com a Mãe, escondo a noção de para onde seguimos. Em poucos minutos sou obrigada a decidir. A possibilidade de dar ouvidos à emoção que me pede para ficar é abalada por um fechar de olhos forçado pela razão. Não posso perder este voo. Foi a minha provação. O momento em que a minha vida adulta tomou as rédeas.

Fazem-se apostas de quem poderá ir no mesmo voo que eu. Das colunas Imagine Dragons gritam ‘Believer’, mordo um sorriso e fecho os olhos para esconder as lágrimas.

Ignorei as despedidas até já ser tarde e por isso não as escrevo aqui, mas desta vez não as escondi. Os olhos estavam pela primeira vez abertos perante a realidade de partir.

Prestes a embarcar, o nó do estômago substitui o da garganta. Todos os ‘gostos de ti’ e ‘obrigados’ têm de ser ditos, relembrados. Nada pode ficar por dizer, felizmente a distância apaga mas também ajuda a apegar.

Mesmo antes de chegar à porta de embarque correta espreito um dos ecrãs informativos. O meu primeiro ‘Last call’ nem me dá tempo dos olhos esbugalhar. Corro à velocidade que a minha mala permite. Na porta de embarque poucos são os que se encontram na fila. No autocarro não passamos de 20. E assim que entramos em movimento procuro rapidamente o estádio com o olhar. Encosto-me ao banco num suspiro, fecho os olhos ao de leve, não vão as lágrimas cair. Já posso partir.

Cinco para o meio dia. Tarde. Prevejo um atrasado, as rodas levantam já o Big Ben bate a uma. As nuvens dão-nos tréguas e vemos Portugal quase de Lisboa a lés. Um enredo de verdes e acastanhados em círculos e caminhos. As pálpebras pesam, mas não consigo deixar de olhar. Fecho os meus espelhos da alma assim que atingimos as nuvens. Ainda consigo avistar uma a formar.

O bip desperta-me para milhas do meu estado de transe. O comandante fala-nos: atingimos a altitude de cruzeiro, 11 600 metros.

No meio do bom tempo somos apanhados na turbulência. Desta nada se vê. Nem nuvens, nem ventos. Apenas movimentos bruscos da asa. 3 minutos de olhares pela janela desdobram-se numa infinidade de minutos. Foco-me na vista. Lá em baixo, o mar relembra-me um céu noturno de constelações, devido aos seus pontos e véus esbranquiçados. Geograficamente sei que país sobrevoamos, mas as suas formas não formam mapas na minha mente.

Concentro-me nas horas que o computador marca enquanto beberico o habitual café no copo de papel com a calçada portuguesa estampada. Em todos os voos penso em escondê-lo na mala. Hoje não é exceção, continuo a pensá-lo e a entregá-lo ao saco preto. 14:33. Estou a uma hora de aterrar, a uma e meia de descolar.

Tento recuperar as horas de sono perdidas. Penso, não consigo deixar de pensar em como não suportava o calor do meu quarto em Portugal esta manhã. Espreito pela janela do quarto inglês. O céu que atravessei há apenas umas horas escurece de uma só vez. Ficaria grata se a chuva caísse nessa mesma noite. Como sempre o tempo tende a contrariar-me. Em cima da secretária Portuguesa ficou a garrafa de água comprada no aeroporto Londrino, nesta pousa água da Serra da Estrela comprada no de Lisboa. 20 dias separam a compra destas garrafas, o símbolo da minha chegada.

Antes de acabar de editar este post olho com curiosidade para as horas no ecrã do portátil que regista todas estas aventuras. 00:55. Para variar atraso-me a pontuar, bate a uma da manhã de momento. Talvez seja apenas mais uma coincidência, mas quem como eu olhar, irá em algo mais acreditar. Com esta conclusão fecho os olhos, para finalmente descansar.

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