Shakespeare & Co.

Sempre que me dedicava a pesquisá-la, desconfiava que o sonho espreitava ali. Hoje foi dia do realizar.
Chovia e havia fila para entrar. Cá fora há luzes, ainda que apagadas, livros usados e frases de encantar. Um caricatura de Wolf espreita do primeiro andar, um dos seus livros regala os olhos dos que esperam na montra do rés-de-chão. Pela primeira vez antes de entrar numa livraria. Não sei o que esperar. Na internet não há fotos do seu interior e pelos vidros de fora pouco se vê.
Assim que entro, deparo-me com o que mais adoro. Hemingway e o resto da Lost Generation na sua primeira parede. E não poderia deixar de ser assim, sendo Hemingway um amante dedicado a Paris.

Livros novos de ficção preenchem todo o espaço por onde toda a gente quer navegar, e através dos escadotes usados alcançar. Há salas e mais salinhas sem parar. Algumas estantes ameaçam cair, mas ali permanecem, paradas no seu tempo. A madeira das estantes é velha e quase que a oiço ranger. Mas são apenas as escadas, espelhadas num espelho que nos chama para o andar da poesia.
Tento esquecer o peito palpitante e a respiração ofegante que o pensamento traz, “Quero ficar aqui.” E fotografar o que não pode ser fotografado. Decorar o que sei que nunca poderia ser decorado, sem ser explorado mais do que uma vez.
Há chegada do primeiro andar, há pessoas nas almofadas velhas e a janela branca aberta, deixa entrar a luz que revela o pó no ar. E com ele um silêncio de maravilha que não se deixa assentar. Avisto outro espelho, e quero-me fotografar. Como fundo ficariam todos os livros usados, rasgados, com capas duras ou de cabedal. E eu quero. Ficar aqui.
Perdida no meu próprio fascínio, penso em como será difícil manter todos aqueles livros imaculados ou usados em perfeita condição num local como aquele. Que parece húmido e é cavernoso.
Os meus pais esperam-me. Ainda à chuva. E por isso, olho-me uma última vez ao espelho e deparo-me com um sorriso genuíno. Acabaram-se as desconfianças, o sonho mora aqui.

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